tag:blogger.com,1999:blog-47554816101398936662024-03-13T08:07:59.136-07:00La danza de los buitresJorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-12895819796980647792020-02-05T15:05:00.001-08:002020-02-05T15:05:56.615-08:00Hoy al fin termino de editar este blogY desde entonces he sido funcionario, maestro, vendedor de discos, librero, vividor, borracho, miserable... Había abandonado la idea de continuar escribiendo, y entonces me volví temeroso, preocupado, editor, amiguero, más borracho y miserable. Me han golpeado los años, sin embargo, me han traído la paz y curiosamente las ganas de continuar con mis propósitos por más que hayan voces más importantes que la mía, por más que deba callar ante las palabras de mis maestros. Ha pasado mucho tiempo, pero en el papel esto se traduce solo en un espacio no mayor a un dedor.Esta vez a todos los adjetivos puedo sumar el término "Mancho", símbolo de compresión, empatía, acompañamiento y buen humor. Soy un Manchito y he vuelto.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-31071046993920144452014-01-16T15:07:00.002-08:002014-01-16T15:07:27.302-08:00Entre los coloresEn el centro del desorden un borrador bebé se ha perdido. El lugar es tan oscuro que los cúmulos de libros con suerte hacen sombra. El borrador está debajo de un cuaderno. El cuaderno perteneció a Chico, un niño al que le gustaba sacarse los mocos de las narices para limpiarse con la cara de otros niños. También los golpeaba en la barriga. Chico era malo. Su cuaderno estaba lleno de dibujos. Chico utilizaba muchos colores porque le quitaba sus crayolas al hijo del señor de la librería. Dibujaba animales y formas extrañas que hacían que el sicólogo meneara su cabeza diciendo "Aquí hay un problema, señora". La cubierta del cuaderno estaba rota y muy sucia. El borrador bebé dormía. A su alrededor el cuaderno de Chico, abierto por la mitad, había formado una carpa. Un circo. El borrador despertó rodeado de colores. Muy cerca de él el dibujo de una cabra con cuernos enormes abarcaban una página. Estaba pintada de color azul, negro, amarillo y no tenía ojos. Alzó la mirada y desde las comisuras en el centro pudo ver dibujadas siete estrellas dibujadas con crayón negro. Era un cielo de papel. El pequeño borrador abrazó con alegría a la cabra de colores y repasó entusiasmado sus bordes. Luego se acercó a lo que parecía una roca, una rueda o una pelota con manchas. Dio muchas vueltas. Finalmente, con muchos saltos alcanzó a tocar cada una de las estrellas. Sintió la emoción y el calor de la alegría.<br />
De pronto se dio una vuelta. Y otra. Era tan raro. ¿Por qué? Inclinó su cabeza y frente a la perplejidad asumió la pena. No había cabra de cuernos largos, ni una piedra con forma de rueda o pelota con manchas. Nada. El borrador bebé se dio cuenta de que era un borrador.<br />
No se dio cuenta de que el cuaderno se levantaba, una inmensa mano lo cogía. Luego lo sujetó a él y una fuerza extraña lo hizo bailar. Así, el pequeño borrador fue a corregir uno de los errores de Chico.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-9006960114185054332013-02-07T15:21:00.004-08:002020-01-22T07:29:56.798-08:00Amat en Chorrillos<br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Qha-O0AlFXY/URQ2tlaHzpI/AAAAAAAAACY/6uO0DFL3dkI/s1600/elestanque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://1.bp.blogspot.com/-Qha-O0AlFXY/URQ2tlaHzpI/AAAAAAAAACY/6uO0DFL3dkI/s320/elestanque.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Fotografía_ Edward Steichen, tomado de http://www.jggweb.com/2006/02/27/edward-steichen-interpretacion-emotiva-e-impresionista-2/</span><br />
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Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-18823952191460589012012-09-28T17:40:00.001-07:002012-09-28T17:40:23.960-07:00FURIA DEL PESCADOR
Una barca remolinea.
Se avistan los remos chapoteando hacia el abismo.
¿Por qué en el corazón del mar el agua es salada?
Porque no he visto mi reflejo en el fondo marino
no sumergiré.
En tus palabras podré encontrarme, marea mística, o en las tuyas, arroyito de espejos.
Porque las brisas no se beben
ni los arroyos enteros revientan la sed de los tristes
barcos
que aún cargan
sus redesJorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-5215247590990317292012-09-04T23:18:00.001-07:002020-01-22T07:35:06.315-08:00FragmentoJorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-41040552679558480612012-06-01T15:11:00.002-07:002012-06-01T15:11:16.692-07:00SEGUNDA FURIAPríncipe David, hoy te enseñé a contar el rebaño y tú a los números ya los conocías porque cifraste el tiempo que permanecí con tus amigos, con el mundo. Apacentaba las bestias cuando preguntaste de dónde vienen los seres y leíste mi silencio sonriendo.
"Los pastos frescos son buenos para los ojos, pero las entrañas son modestas", argumenté. Llovía.
Maestro, me dijiste, los seres vienen de sí mismos, como el ir y venir del rebaño; como una pregunta y su respuesta. Somos nosotros quienes preguntamos y quienes respondemos, pero no somos nosotros la motivación de la pregunta ni la respuesta.
"No estoy de acuerdo", exclamé. Te brillaron los ojos y permaneciste en silencio. Por un momento quise perderte en los montes o abandonarte a orillas de un hambriento río. Empezaste a ovillar los hilos susurrando una alabanza. La cólera hacía sangrar mis encías, ¿por qué las respuestas se acercan a ti?, ¿por qué tú eres lo que eres?, ¿por qué yo? Deshice las bolas de hilo y las arrojé al lodo. Tú sonreías y me preguntaste ¿por qué nace la furia?.
"Porque no todos los caballos tienen un jinete", contesté mientras te abofeteaba. "Están prohibidas las preguntas".
¿La furia nace de una prohibición? No quiero estar furioso, me dijiste entre lágrimas.
"No lo estarás", te contesté como una sierpe. El río fluía y cantaba herrumbroso con la lluvia. Pensé en tu futuro, en los héroes del pasado, en la esperanza, en tus alabanzas, Príncipe; vislumbré a tus hijos y a los hijos de tus hijos preguntándome cómo se corta un árbol.
Tus pequeños miembros sostienen grandes ideas pero yo pude cargarte fácilmente y arrojarte a las aguas que siempre repiten lo mismo.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-12235385216495873412012-01-26T08:17:00.000-08:002012-01-26T08:19:10.470-08:00Anónimo español (Siglo de Oro)-Gil,¿por qué no das un medio<br />que dé medio a tu pesar?<br />-Era el remedio olvidar<br />y olvidóseme el remedio.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-25925405025749382042011-11-26T12:15:00.000-08:002011-11-26T12:17:49.715-08:00TarnEn las tardes trabajo sobre el ritmo del sol, flotando como si saltara para toda la vida, al menos por un rato, sin temor sin pensar siquiera que existe la tierra.<br />Y grito como si mi garganta enrojeciera de miedo. Y el ritmo del sol asoma en mis oídos, murmura el final del tiempo, y yo aplaudo desde adentro.<br /><br />Y la euforia se rasca los ojos para verte.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-91785962994493384542011-11-26T10:32:00.000-08:002013-06-01T08:04:06.284-07:00_._Soy el hombre ventana. Que llora como luciérnaga, que gime como mosca. Veo pasar un coro de niños a través del ritmo de las trompetas y me escondo detrás de la música para no verlos. Me averguenzan. Pero persisten con la levedad de las sombras en otoño. Y yo no entiendo. Vivo en una casa lejos del humo de palabras. Negociarán mi vida..Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-56949659295658882372011-07-28T11:18:00.000-07:002019-07-25T20:54:04.740-07:00DesafíoA través de unas ideas que no me pertenecen -quién puede decir que es dueño de ellas cuando los clásicos han muerto- un joven y osado muchacho parecido a mí me retó a escribir un discurso tan largo y profundo que quien lo leyera en voz alta -aún si ha tomado las debidas precauciones- dejara de hablar por convicción y perdiera la vista por cansancio; mientras tanto, su sentido de la realidad -que existe hipotéticamente en la memoria- se reduciría a la última frase de la lectura de este autor inevitablemente talentoso y ganador del desafío que presentó el joven y osado muchacho a este buitre de las palabras que, por causa de la escasez de práctica y talento, no ve otra opción que conjurar un maleficio al lector que siguiera estas letras; sin embargo, lleno de aprecio apela a su propia bondad, a la irrmeisibilidad, la podredumbre propia para limpiarse.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-1888088881322784552011-06-18T10:20:00.001-07:002011-06-18T10:38:03.402-07:00Si alguien leyera este blogSi alguien leyera este blog, definitivamente -lo digo ahora- alzaría las manos y diría que yo no he dicho nada. Para entonces, si alguien leyera este blog, habría posteado más de un artículo interesante y contado, tal vez, que este miércoles se presenta una revista de literatura en la casa abandonada de mi tía Olga en el AAHH 18 de enero, al pie del cerro que nos impide obtener ilegalmente el WI-FI. Quizá alguien se acordara de mi nombre y esa noche, cuando entre al Facebook, esa misma persona me preguntaría "¿Tú eres Orígenes, el del blog?". Yo, por supuesto, alzaría las manos y no escribiría. Si alguien leyera este blog ya no tendría sentido encontrar una respuesta a las grandes preguntas. Por que la función actual del papel se consolida en el culo de las personas, según un post que publicaría si alguien leyera este blog. <br />Si lo leyeran, el café dejaría de ser reconfortante, en mi hombrera aparecería una caja de cigarros cada noche y estaría seguro que lo más importante es la libertad del hombre.<br />Pero, por suerte, nadie.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-16402672421110996682011-01-26T19:37:00.001-08:002013-06-01T08:10:59.925-07:00Íta-caAún guardo esperanzas de volver a casa. Esta soledad es oscura. No sé a dónde ir. No sé a quien ver. No sé a quién visitar ni con quién hablar. Ansío tanto contar que no sobreviviré a este martirio. Sin embargo, sin embargo. Cuando me convenzo de que no podré regresar te puedo ver a la distancia y recuerdo que siempre quise morir contigo. Pero no te conozco, quiero decir, no existes aún, me explico, no lo sé. Un amigo sediento de dolor me espera en la sombra de un edificio. Quiero desaparecer, ¿me acompañaría? Volveré y esta vez crecerá la hierba y los pájaros me saludarán como antes. Tal vez no.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-33873661932474204022009-12-11T13:14:00.000-08:002009-12-11T13:15:09.968-08:00CascadasArrojada como suele ser, la orina se acuesta sobre la alfombra y le da un beso de piquito. La alfombra –para que la otra no piense que se burla de una cucufata- suelta sus cientos de bracitos cruzados y pellizca la tibia piel de la orina –macerada de díscolos ungüentos que mezclan los aromas del café y el de una playa sucia. La orina, excitada por el toqueteo, evoca a la Venus de Velásquez y a la Maja que desnudó Goya: Alfombra, le dice, píntame como vine al mundo, desnuda, amarilla, brillante. Ella es la Maja y es Venus y tal vez las modelos todas de un cuadro de Seurat. La alfombra, cansina y sudorosa, se ruboriza: Ella no nació, –piensa una, dos y tres veces, se muerde cada uña de los dedos, y vuelve a pensar- ella no nació para pintora. Las alfombras somos un instrumento musical que se alimenta del polvo y que murmulla con los pasos, una artista del sonido y –cómo no- del camuflaje. Pero, ¡pintora!, píntame desnuda, vamos, píntame. La orina y otro beso de piquito. Animada al fin, la alfombra olvida los prejuicios ajenos al arte y distiende el pincel sobre la honda espesura de su modelo. Hoy serás un cuerpo pintado, dijo entrecerrando los ojos, un cuerpo. La orina hervía de emoción. Para cuando el dueño de la casa llegó, la obra estaba terminada; extrañado, husmea los rincones de su sala para explicarse quién había sido el pendejo que orinó en su alfombra. El arte –pensaron todos los testigos-, el arte… y el hedor continuó por un buen rato.Jorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4755481610139893666.post-49086800847786874992008-03-03T11:17:00.001-08:002008-03-03T11:17:58.743-08:00Habrá un inicioJorge A. Vergarahttp://www.blogger.com/profile/05701002231611052262noreply@blogger.com0